Dice aquí...

(Del temor que me domina...)

Firmin... continuación...

Dice aquí...

"CAPÍTULO 4

Allá en el mundo, fuera de mi adorada librería, era cada cual a lo suyo y sálvese quien pueda. Todo, en el exterior, estaba pensado para infligirnos un daño mortal, siempre. Nuestras posibilidades de cumplir el primer año de vida eran prácticamente nulas. De hecho, bien podría declarársenos muertos, en aplicación de las estadísticas. No era que yo lo supiese seguro en aquel momento, pero lo intuía, con esa especie de espantoso presentimiento que a veces asalta a quienes van a bordo de un barco a punto de naufragar. Si hay algo para lo que resulte útil la formación literaria, es para dotarlo a uno de un sentido de la catástrofe. No hay nada como una imaginación vívida para desvitalizarle a uno el valor. Leí el diario de Anna Frank, me convertí en Anna Frank. Los demás, en cambio, tenían sus momentos de gran terror, se escondían por los rincones, sudaban de miedo, pero tan pronto como pasaba el peligro ya era como si nunca hubiese existido, y seguían triscando por ahí, tan contentos. Tan contentos hasta que alguien los aplastaba o los envenenaba o les rompía el cuello con una barra de hierro. Yo, por mi parte, he vivido más que todos ellos y, a cambio, he muerto mil veces distintas. Me he movido por la existencia dejando en pos un rastro de miedo, como un caracol. Cuando muera de verdad, será un aburrimiento."

¿Sabes, Firmin? Hay pretextos para todo... "formación literaria"... ¡JA!...

Uno es como es... y lo que le sucede a uno es sólo resultado de lo que vamos tomando de la vida inconscientemente y que, para unos más, para otros un poco menos, para unos en un ambiente, para otros en otro, está llena de opciones diversas... diversas aunque vienen siendo las mismas en diversas circunstancias... Uno es como es y lo demás es justificarse... justificarse para no colapsar...

Lo único que realmente puede salvar a alguien es la pasión... esa locura que te aleja del mundo real (lo que quiera que eso signifique), esa que te desborda... esa que ya no eres tú sino ella en ti... esa que no se define por resultados, sino por la intensidad con que te mantiene distraído, inmerso, absorto del mundo de los demás...

Lo único que puede salvar es convertirse en instrumento de una pasión...

Por lo demás, Firmin, hay individuos para todo... los que insisten, los que corrigen, los que desisten, los que nunca lo intentarán... y realmente es absurdo pretender ordenarlos, peor aún pretender calificarlos... Uno es como es y el final es siempre el mismo... Uno es como es y siempre, y simplemente... es...

Saludos... desde el abismo...

.

Érase una vez...

(Otra de vaqueros...)

Digna del género literario de mayor éxito en este México Bizarro, la historia en curso corresponde a la serie "Sensacional de Política" donde, como excelsos antecedentes, tenemos memorables capítulos a saber: "No nos volverán a saquear", "Pacto de Solidaridad", "La osamenta del Encanto", y más recientemente: "Haiga sido como haiga sido", y "Paulette y el escondite secreto".

En el episodio de hoy (insultantemente descarado, como corresponde al género), se narra la historia de una esperanzadora victoria que pareciera terminar, por fin, gracias Dios mío, pensé que nunca vería esto, con 70 años de un régimen rancio y podrido, pero que tan sólo una década más tarde deriva dramática, escandalosa y arrepentidamente, en un Estado Fallido gracias a la desatinada intervención de una pareja de grotescos personajes que bien podrían pasar a la posteridad como "eL aLtO y El cHapArRo", cuya manifiesta estulticia incluso nos hace mirar de reojo hacia el desechado pasado mientras resuena en el aire la máxima aquella que reza: "creo que estábamos mejor cuando estábamos peor"...

y justo cuando la pobre e indefensa damisela en desgracia (pobre, indefensa y desgraciada), víctima de una "aturdidora" violencia (con hartas balas y harta sangre, como corresponde al género) parece por fin sucumbir ante los encantos y ceder su candidez al joven, elegante y guapo villano, mismísimo engendro del mismísimo dinosaurio, hace su aparición, emergiendo de los abismos, irrumpiendo espectacularmente de la nada (entre marchas triunfales y fuegos de artificio, como corresponde al género), el paladín, el salvador, el redentor, el "jefe" que con mano dura para sus enemigos, y suave para sus amigos, habrá de conducir al extraviado "rebaño", de mano de su implacable justicia hasta la tierra prometida...

Esta historia continua...

NOTA:

Esta es, por supuesto, indudablemente, una producción TELEVISA.

Saludos... desde el abismo...

.

Dice aquí...

(De lo que es y de lo que no...)

Firmin, continuación...

Dice aquí...

"Ahora, tras las bofetadas y conmociones de la vida, vuelvo la vista a la niñez con la esperanza de descubrir alguna confirmación de mi propia valía, alguna señal de que estaba destinado, al menos por un tiempo, a ser algo más que diletante y bufón, que me vi superado por las inexorables circunstancias y no por ningún fallo interno... sólo me queda gritarme a mí mismo. igual que Ezra Pound en la celda de rata donde lo metieron en Pisa: 'Derriba tu vanidad, te digo que la derribes'. "

diletante

1. adj. y com. Que practica una ciencia o un arte sin tener capacidad ni conocimientos suficientes:

es un diletante de la literatura, cree que con leer una novela ya es crítico

-Tiene un matiz peyorativo.

(wordReference.com)

(¡¡OUCH!!)

Ezra Pound

Ezra Weston Loomis Pound (Hailey, Idaho, Estados Unidos, 30 de octubre de 1885 - Venecia, Italia, 1 de noviembre de 1972), poeta, ensayista, músico y crítico estadounidense perteneciente a la Lost Generation -"Generación perdida"- que predicó fogosamente el rescate de la poesía antigua para ponerla al servicio de una concepción moderna... Cuando en 1943 Mussolini se declaró presidente de la nueva república de Saló, Pound desempeñó un papel significativo en las actividades culturales y de propaganda. El 2 de mayo de 1945 fue arrestado por partisanos italianos y llevado al Cuartel General de Chiavari, donde lo declararon como "sin interés". Posteriormente se entregó a las fuerzas de los EE.UU. Fue encarcelado en un campo de concentración en Pisa.

(wikipedia.org)

Es cierto, mi buen Firmin... Las expectativas de la vida suelen exaltarse en sus comienzos ante el asombro inexperto, ante la fascinación deslumbrante de un futuro blanco... y se van diluyendo con el tiempo ante el desarrollo de la realidad... llegándose a un momento en que tal pareciera que el quehacer del ser humano fuese sólo inventarse realidades para justificar sus frustraciones... cuando lo más fácil y sensato sería, es, reconciliarse cada quien con sus fracasos...

saludos... desde el abismo...

.

Dice aquí...

(De los parteaguas...)

Firmin, continuación...

Dice aquí...

"ese momento fue para mí el principio del fin."

Cada instante de la vida es, en mayor o menor medida, un parteaguas, en virtud de que a cada paso se toma, ya de entrada, la decisión de darlo o no. Y este hecho, como un "efecto mariposa", ha de incidir, la mayoría de las veces imperceptiblemente, en el resto de nuestros días.

Cuanto más lo son, parteaguas, sucesos claramente determinantes, aún cuando es menester el correr de algún tiempo, a veces mucho, antes de identificarlo como un hecho que ha marcado un cambio radical en la linea de la vida... porque a veces sucede, que aún hechos que debieran ser determinantes, resulta que no lo son... y viceversa... aunque dentro de lo común, esto es poco común...

A los 18 años sufrí de hepatitis... si bien perdí un año de escuela, mucho más que eso, me volví un ser huraño, nómada, aislado del mundo... aunque a veces pienso que el hecho no cambió mi vida, sólo descubrió mi verdadera "vocación"...

A los 19 años corrí el 1er maratón internacional de la cd. de México... lo terminé lastimadísimo en más de 5 horas... pero más que eso, descubrí el atletismo...

Años más tarde, una tarde que intentaba regresar a correr, el cansancio me provocó contracturas en los gemelos... y supe entonces, sin lugar a dudas, que era el principio del fin...

"Vivir, sólo la vida. Morir, sólo la muerte"... Pero vida y muerte parecieran convivir equitativa y armoniosamente en cada uno de nosotros. Sin embargo dicho equilibrio es falso, de la misma forma, falsa y engañosa como en un día conviven luz y oscuridad... puesto que un pequeño abrir el abanico de la perspectiva nos mostrará cómo es que la luz del día es un evento aislado, ínfimo y efímero en un universo predominantemente oscuro... y vacío...

Si desde que se nace se empieza a morir, entonces todo lo que haces, a fin de cuentas, lleva el sello de la muerte... sabe a muerte... huele a muerte... cada paso es el principio de un final... tanto de su propio final, como del final absoluto e inconmensurable...

El niño que duerme en la cuna... la pareja diciéndose "no se qué cosas" en su burbuja... el padre que carga orgulloso a su pequeño hijo... el ave que planea lejos en el cielo... el gusano que se arrastra en la tierra... el exitoso... el que levanta los brazos en la euforia de la victoria... cuanto más quien baja la cabeza en la derrota... en la enfermedad... en el dolor de la perdida... la puesta de sol, la lluvia, tú... yo... proyectamos en el suelo la sombra de la muerte... somos, a fin de cuentas, el principio del fin...

Saludos... desde el abismo...

.

Dice Aquí...

(De los sueños...)

Firmin, continuación…

Dice aquí…

“El mero hecho de masticar y tragar algo, aunque no alimente el cuerpo, nutre los sueños. Y los sueños de comida son como cualquier otro sueño; puedes vivir de ellos, mientras no te mueras.”

Verdad tremenda. Vivir de sueños… alimentarse de sueños… alimentar los sueños…

Pero no sólo eso. En mayor o menor medida, todos, todos vivimos de sueños; de un “algo” que hemos de alcanzar y, o construir o, mejor aún, que ha de ocurrir, que ha de llegar “porque sí”, porque la esperanza, la maldita esperanza, los sueños, son así; mientras menos probables, o más imposibles (fantásticos) son más puros.

Por otro lado, no es el sueño, es el soñador que teje un sueño, una esperanza, un motivo a la medida justa de su necesidad; que satisfaga, que justifique, al menos, su instinto de supervivencia, que lo demás, si bien nunca sobra, tampoco falta, lo demás, está de más, que lo realmente importante… relevante… es el sueño, en su justa medida. La cantidad, la dosis de esperanza justa y necesaria (tal cual una droga de potente poder estupefaciente) para crearnos etéreas alucinaciones que nos distraigan de la realidad cruda y contundente de la efímera, fugaz e intrascendente existencia.

Son sólo, los sueños, meros recursos del instinto naturalísimo y, en ese sólo sentido, indudablemente válido, de permanecer vivos… ¿para qué?... esa, es otra historia… que se crea a partir de habernos primero convencido de que “debemos” vivir o, al menos, concluir, saber, que el río de la vida avanza imparable y nosotros, como meras hojas secas flotando sobre sus aguas, con él, de suerte que no es necesario precipitar nada, aún cuando la vida se trate de un lapso vacío…

Partiendo de esta premisa, la variedad de sueños crece y se ramifica en todo lo que conocemos, en todo lo que construimos y, más aún, todo por lo que luchamos, lo que esperamos, lo que soñamos, en mayor o menor grado, desde pequeñas esperanzas, aspiraciones cotidianas, efímeras como pequeñas burbujitas, hasta nobles o viles, personales o generalizados, vacios o trascendentes, los más grandes sueños, las más grandes búsquedas, las más grandes luchas, esperanzas, sueños, hasta las más grandes pasiones…

Saludos... desde el abismo...

Alguien arriba debe estar muy aburrido...

(De un encuentro casual...)

Debería estar molesto

creo que no lo estoy

Se miraba tan guapa

con el cabello al aire

esa blusa pequeña de tirantes

que dejaba libres sus hombros

menuditos y perfectos

su cintura desnuda

sus pantalones amplios

Erguida garbosa

insolente

deliciosa

Al lado de ese hombre

alto

delgado

y joven

sobre todo joven

Debería estar molesto

y aunque es de madrugada

y aunque no dejo de pensar en ti

(¿por cuánto tiempo más?)

creo que no lo estoy...

Diviértete mucho amor

buena noche...

.

Dice aquí...

(De por qué somos cómo somos...)

Firmin, continuación...

Dice aquí...

"Flo no era de las que ponen trabas a la tentación..."

Este renglón, así tan simple, me llamó mucho la atención en virtud de que yo mismo soy todo lo contrario.

Dotado de un carácter pasivo, tímido, aparentemente autosuficiente, este se vio reforzado por una educación basada en el servilismo proletario, y fue también extraordinariamente influenciado por una especial y esmerada instrucción religiosa que me hizo crecer en el "temor de Dios". Así, no sólo no tenía grandes tentaciones, sino que las pocas, normales y hasta risibles que tuve, que tengo, eran causa de una gran culpabilidad, una fuerte autorepresión, y permanentes angustia e inseguridad...

Por si esto fuera poco, el desarrollo general actual de la sociedad, tendiente al libertinaje irracional egocéntrico, ha ido alejándome aún más del extremo atractivo de la vida, del extremo tomado popularmente como bueno.

No ha sido fácil, primero romper con las cadenas creadas en la infancia (si es que acaso eso es posible), y luego negarme a ser atado con las que pretenden colocarme en estos días (si es que acaso eso es posible). Diferenciar lo que realmente soy de lo que me hicieron ser y de lo que pretenden que sea, en aras de reconocer y, entonces sí, intentar alcanzar el bien que realmente me importa y que, al menos por ahora, parece ser una pasiva tranquilidad...

Por supuesto, este intento por autoreconocerme, cuyos resultados, al parecer, no van acorde a las tendencias generales, si bien me va aislando, afortunadamente para esa, mi tranquilidad (y esto parece reafirmarme en esa búsqueda como señal de ir en la ruta correcta), tampoco me exige tratar de ser comprendido ni mucho menos apoyado, ni tratar de dar explicaciones o, menos aún, intentar siquiera imponer razones.

Quizás, como en este caso, las exponga en un foro público, pero siento yo que es más un ejercicio de autoapreciación que de exposición inquisidable o, mucho menos, inquisidora.

Así entonces, veo a Flo, no con rechazo sino como un ejemplo de un carácter distinto del mío, incluso envidiable, pero sólo en la medida en la que ella es capaz de soportar las consecuencias de su forma de ser, tal como yo, como todos, soportamos mejor las consecuencias de ser como somos que las de ser de otra manera. Porque quizás, finalmente sólo quizás, no sean tanto nuestros anhelos, sino nuestra sensibilidad a las consecuencias de nuestros actos, la que determina en gran medida, lo que vamos siendo por la vida...

Saludos... desde el abismo...

.

Dice aquí...

(De a lo que nos aferramos para mantenernos "a flote"...)

Firmin, continuación...

Dice aquí:

"Pero eso aún no lo sabíamos. Me refiero a lo de ir derechitos al olvido. A esa edad, uno piensa que todo es para siempre."

Así, sucede que cuando suceden "cosas", si no inevitables algunas, por lo menos frecuentes y, o usuales otras, indefectiblemente nos toman por sorpresa. El fin de una relación sentimental, el fin de una relación laboral (al inicio de esta, después de un tiempo, o después de una eternidad), la pérdida de habilidad física, un accidente, una enfermedad...

Dejar de creer en un columnista "infalible y destacado", en un escritor, en un político; dejar de creer en un maestro, en nuestros padres, en un ídolo deportivo; dejar de creer en la justicia, en el amor, dejar de creer en Dios...

Nos aferramos a una situación y la queremos prolongar por siempre. Escribe Proust:

"Quizá ese espanto que sentía yo -y sienten otras muchas personas- de dormir en una alcoba desconocida no sea sino la forma humildísima, oscura, orgánica, casi inconsciente, de esa rotunda negativa opuesta por las cosas que constituyen lo mejor de nuestra vida presente a la posibilidad de que revistamos mentalmente con nuestra aceptación la fórmula de un porvenir donde ya no figuran ellas; negativa que era también la base de aquel horror que tantas veces me inspiró la idea de que mis padres habrían de morirse algún día..."

.......................(Marcel Proust; En busca del tiempo perdido; A la sombra de las muchachas en flor)

Claro que es injusto decir que alguien se aferra a algo cuando todos, la verdad, nos aferramos a algo. Tal parece, y quizás sea así, que en el mar de la vida no es posible mantenerse a flote por sí mismo. Y los que pueden hacerlo (o aparentan poder hacerlo) sin ayuda, sin madero, son seres de una raza incomprendida o por lo menos inadvertida e incluso, a veces, despreciada; tachada moralmente de mediocre, conformista, improductiva, porque de entre la variedad de maderos para mantenerse a flote, resaltan, y se aprecian más, los que más tienden a "jalar" hacia arriba; hacia el "futuro permanente", hacia "la cima" de los valores tomados como "buenos". Son seres, además, que se dejan (o aparentan dejarse) voluntariamente a la deriva, a la inercia natural, normal e inevitable de las sombras, del anonimato, de la muerte. Porque "empezamos a morir desde el instante mismo en que empezamos a vivir" y lo demás es sólo la forma en que pasas, de suerte que cualquiera, cualquiera que sea, es igual de válida. Si pudiéramos asimilar esto, quizás todo sería más fácil... no lo se...

Saludos... desde el abismo...

.

Dice aquí...

.

(De hasta dónde pueden llevarte los sueños...)

Firmin es un libro de Sam Savage, editado en México por Seix Barral.

Tierno, emotivo y deprimente; aunque este último adjetivo es evitado por los comentadores del libro en la contraportada, quizás por obvias razones, comerciales y obsesivas razones; porque el adjetivo deprimente simplemente no vende, y porque hay en estos tiempos una terca insistencia en "el deber" máximo y único de "ser feliz". Porque otra cosa es invariablemente un fracaso.

A pesar de todo, Firmin, quizás por su carácter de fábula, va teniendo buen éxito en los Estados Unidos, y se proyecta ya editarlo en diversos países del orbe. Enhorabuena.

No es el objetivo de esta serie revelar la historia ni mucho menos. En todo caso lo es llamar la atención de quien lea estas entradas para que conozcan la existencia de la obra y quizás, sólo quizás, se interesen en conseguirla para su completa lectura, recordando la máxima que dice que un libro tiene tantas versiones como individuos lo lean.

Así entonces, el presente es sólo un ejercicio, porque queda lejos de pretender ser una interpretación, un ejercicio pues, de desarrollo de ideas que me surgen con determinadas citas de la obra, que tendrán mucho que ver, si no es que todo que ver, con las literales "notas al margen" con las que he ido llenando, de un tiempo a la fecha, los libros que leo...

Al grano pues...

Dice aquí:

"Contemple usted al caballero de la Triste Figura: vanidoso, testarudo, apayasado, ingenuo hasta la ceguera, idealista hasta incurrir en lo grotesco... Lo cuan viene a ser como describirme a mí en pocas palabras. La verdad es que nunca he estado bien de la cabeza. Lo que pasa es que yo no ataco molinos de viento. Hago algo peor: sueño con atacar molinos de viento, estoy deseando atacar molinos de viento y a veces imagino que he atacado molinos de viento. Molinos de viento o molinos de cultura -digámoslo de una vez-, los más deleitables e inasibles de los objetos, trituradoras eróticas, molinitos lascivos de lujuria, factorías carnales de raros goces, fantasilandias de fornicadores frustrados, cuerpo mismo de las beldades. Y, al final, ¿cuál es la diferencia? Una causa perdida es una causa perdida."

Entre los múltiples elementos que componen el dinámico (siempre en movimiento) y caótico equilibrio de la personalidad humana, que se agregan, que se contraponen, que se complementan, que se obstruyen unos con otros, este fragmento me recuerda dos: el pragmatismo y la... ¿ensoñación?... jajaja...

Firmin comete el error, y yo creo que no es que voluntariamente decida cometerlo, sino que lo comete porque así es su... equilibrio... comete, o decide cometer pues el error de soñar más allá de sus posibilidades. Para bien, o para mal, lo reconoce y lo acepta, aunque esto no implica que por ello logre ninguna tranquilidad; mucho menos "su obligación" de "ser feliz".

Muchos dirán, y me dicen, que soñar más allá de las posibilidades no es un error, y salen con sus libritos de superación personal y me "demuestran" que "todo sueño es posible", que "no hay que darse por vencido", que "todo está en tu interior"... De acuerdo. No discutiré eso porque es un hecho que ha sucedido, y seguirá sucediendo, que "sin ser posible", alguien que "soñó" en volar ha logrado que la gente vuele... como las aves en los aviones... o en pedazos como en el Japón... Sólo diré que si bien nunca se sabe, si eres asiduo lector de este tipo de obras de superación, me parece, sin poderlo asegurar repito, que quién ha de asegurarlo eres tú, no debes leer Firmin. Nada más.

Ahora bien. Lo que llama mi atención, lo que me parece fascinante, lo que me despertó este fragmento, es que el ensueño y la practicidad al mismo tiempo se contraponen y se complementan... porque la grandeza de El Quijote es que en soñando no sólo soñaba, sino que llevaba al cabo su sueño (tal cual los genios inventores y descubridores, o quizás más que ellos)... Sin ser, ni estar, ni hacer, ni nada, El Quijote era... estaba... hacía... "Dichosos los locos de remate, porque de ellos, y sólo de ellos, es el único paraíso que existe".

Firmin, en cambio, sólo desarrolla la capacidad de soñar, o quizás sólo sueña sueños imposibles... No es, ni está, ni hace, ni nada... sólo sueña... pero, y he aquí lo fascinante, quizás su misma incapacidad es lo que potencia su capacidad de soñar... su incapacidad de hacer otra cosa, lo orillará, lo obligará a seguir lejos por el único camino posible... la imposibilidad... uuufff...

Saludos... desde el abismo...

.

Aquellos días...

(De lecturas... y de recuerdos...)


"Edifica uno su vida para determinada persona, y cuando ya está todo dispuesto para recibirla, no viene, muere para nosotros, y tenemos que vivir prisioneros en la morada que labramos para ella."
................................................................... Marcel Proust; "En busca del tiempo perdido"
...................................................................... 2. "A la sombra de las muchachas en flor"



Allá cuando niño
solía estar atento
a la escasa fauna citadina
de la colonia donde crecí...

Murciélagos, lechuzas, tlacuaches
mariposas multicolores
montones de luciérnagas en época de lluvias...

Así las cosas
alguna vez
muy alto en un fresno alto
el afanoso golpeteo
me descubrió un pájaro carpintero...

Y a diario sin falta
camino de la escuela
levantaba la mirada
sin saberlo entonces, ahora lo sé
con cierta inconciente ansiedad...

y sonreía...

golpeaba el pajaro carpintero
por debajo de un tronco horizontal
y pensaba yo que eso era muy sabio
porque nunca entraría la lluvia...

no sé qué tan profundo golpeó
no sé cuántos días, o semanas pasaron
no sé qué pasó...

pero un día de los días
el pájaro carpintero ya no apareció...

Pasaron los años
como pasa todo
yo seguí pasando...
a otras escuelas, y luego al trabajo...

y aunque ya no de siempre
por la premura que con frecuencia nos acusa
por otros asuntos que no nos dejan vivir
solía voltear, de vez en vez, al hueco del árbol
quizás buscando una respuesta

no lo sé...

Tampoco sé porqué recuerdo estas malditas cosas
porqué siento esta angustiosa necesidad
de ver de nuevo ese hueco
de volver a ese árbol
a esos días en que el pájaro carpintero golpeaba

y yo sonreía...

no lo sé...




Hay una canción... sencilla y hermosa... sencillamente hermosa... "Te recuerdo Amanda", de Victor Jara, cantautor chileno asesinado bajo el régimen de Augusto Pinochet Ugarte...
( http://www.cronica.com.mx/nota.php?id_nota=275804 )...
hay versiones de muchos reconocidos famosos... Mercedes Sosa, Silvio Rodríguez, el mismo Victor Jara... yo la prefiero con un grupo de reggae chileno que se llama Gondwana
( http://www.youtube.com/watch?v=f-sLRVx1FSc )


Te recuerdo Amanda
la calle mojada
corriéndo a la fábrica
donde trabajaba Manuel

La sonrisa ancha
la lluvia en el pelo
no importaba nada
ibas a encontrarte con él

con él, con él, con él, con él, con él

Son cinco minutos
la vida es eterna en cinco minutos
suena la sirena
de vuelta al trabajo
y tú caminando
lo iluminas todo
los cinco minutos
te hacen florecer...

................................................... "Te recuerdo Amanda", fragmento





también escribí un Haiku...


duerme tranquilo
pájaro carpintero
comienza a llover
.
.
.

Haiku...

(De monumentales prisiones... y pequeñas fugas...)

la lluvia helada
murmura en la ventana
que no puedo abrir
.