Reconocimiento verdadero...

(De la necesarísima reivindicación de la Historia...)

¿Quién construyó Tebas
la de las siete puertas?
En los libros están los nombres de los reyes
¿Acaso los reyes arrastraron los bloques de piedra?

Y Babilonia
la mil veces destruida
¿Quién la construyó otras tantas veces?

Quienes edificaron Lima
la resplandeciente de oro
¿En qué casas vivían?

¿A dónde fueron
la noche en que terminaron la Gran Muralla China
sus albañiles?

Llena está de arcos triunfales
Roma la Grande
¿Quién los construyó?
¿Sobre quiénes triunfaron los Césares?

Bizancio
la tantas veces loada
¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?

Hasta en la legendaria Atlántida
la noche en que el mar se la tragó
los que se ahogaban
¿bramaban llamando a sus esclavos?

El jóven Alejandro conquistó la India
¿Él sólo?

Cesar venció a los Galos
¿No lo acompañaba
siquiera un cocinero?

Felipe de España
lloró cuando se hundió su flota
¿Acaso nadie más lloró?

Federico el Grande
ganó la Guerra de los Siete Años
¿Quién la ganó con él?

Una victoria en cada página
¿Quién preparó el banquete del triúnfo?

Cada década un grán personaje
¿Quién pagaba los gastos?

Tantas Historias
tantas preguntas

"Preguntas de un obrero ante un libro"; Berthold Brecht

Quien tenga ojos... que vea...
.

Válvula de escape...

(De desahogos infructuosos...)

Hablando Claro

Hablaré claro,
hablaré sin gritos ni rodeos,
que también la poesía
es el grito desnudo
de un simple alfabeto.
Hablaré claro,
para teneros contentos
a los oídos
(¿o quizá a la conciencia?)
de un gran amigo.

Diré cosas claras, diáfanas,
nítidas como el petróleo.
Diré que la vida en Sudán
es un plato sobre la mano;
diré que en Sierra Leona
llevan siete años
de Masacre Civil
y nadie mueve un dedo
para evitarlo;
debe ser tan poco importante
que ya cansaron a los telediarios.
Diré, que para algunos,
ser indio en México
es vivir en pecado;
que el Grupo de los Ocho
juega al Risk
con muñequitos de carne
y hueso
o sólo hueso.
Diré que la roja sangre
de los rojos,
nunca enrojeció la tierra
de los blancos;
que los niños de Río
son las páginas que se pasan
de los periódicos
Diré que la Tierra se muere,
y que todos iremos al entierro,
obligados.

Diré, que Dios es tan antiguo
que aún no se ha enterado
que el láser de los hombres
puede curar la ceguera.

Podría hablar
más poéticamente
y quizá hasta construír
un buen poema;
pero no quiero,
no vaya a ser
que no me entiendan.
Y no hablo, precisamente,
para ser entendido
por unos pocos.

Estoy hablando claro,
como quiere un gran amigo.

Tan claro
que muchos dirían
que la tinta con la que escribo
es demasiado negra
para entender lo que digo.
(2000)

. . . . . . . . . . . . . . . . Miguel Ángel Arenas Haro
.

Pausa...

(De lo que es...)

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

"A la izquierda del Roble"
(fragmento)

Mario Benedetti... qepd
.

Tu intangible nombre...

(De todo y de nada... sobre todo de nada...)

y cuando exhausto de huir me detengo
intentando reunir fuerza de nuevo
el intangible rumor
de tu intangible nombre
sigue intacto en la misma nada
que lo cubre todo...
.

Ciber Encuentro...

(De la Iternet...)

Escribe (y digo escribe porque la literatura es así, libre de la esclavitud del tiempo, perenne presente que ocurre cada vez que alguien vuelve a leer lo escrito...), escribe pues, Marcel Proust en su novela "En busca del tiempo perdido / Por el camino de Swann":

"Pero ni siquiera desde el punto de vista de las cosas más insignificantes de la vida somos los hombres un todo materialmente constituído, idéntico para todos, y del que cualquiera puede enterarse como de un pliego de condiciones o de un trestamento; no, nuestra personalidad social es una cración del pensamento de los demás. Y hasta el acto tan sencillo que llamamos ''ver a una persona conocida'' es, en parte, un acto intelectual. Llenamos la apariencia física del ser que está ante nosotros con todas las nociones que respecto a él tenemos, y el aspecto total que de una persona nos formamos esta integrado en su mayor parte por dichas nociones. Y ellas acaban de inflar tan cabalmente las mejillas, por seguir con tan perfecta adherencia la línea de la naríz, y por matizar tan delicadamente la sonoridad de la voz, como si esta no fuera más que una transparente envoltura, que cada vez que vemos ese rostro y oímos esa voz, lo que se mira y lo que se oye son aquellas nociones."

Y este fenomeno se nos hace más frecuente en este medio, la Internet, donde la "primera impresión", y en muchos casos la personalidad completa a través de varios y hasta de muchos encuentros, no es la visual, sino la "textual", la de un texto...
Yéndo un poco más allá, yo incluso diría que esas nociones que se nos van formando (y más en este medio virtual), son también, en parte, reflejo de nuestros anhelos, de lo que buscamos, de nuestros sueños... y así, poco a poco, podemos concluir que lo que "vemos", viene a ser reflejo de lo que somos...

Es por eso, quizás, que para algunos de nosotros es tan atractivo este medio... probablemente el placer, poco o mucho, que se experimenta por interactuar con personalidades "textuales" se da en función de la imaginación, poca o mucha, que tengamos.

Esto no quiere decir que después de haber interactuado sólo con una personalidad textual por un tiempo, y llegandose a dar el caso de un contacto visual, o acaso un contacto "real" (y escribo real, sólo por diferenciarlo del virtual, pero ya he escrito anteriormente que en ningún caso creo que este medio sea "menos real" que el contacto físico-sensorial), este contacto real pues, implique una desilusión (en el caso que te estás imaginando, que bien pudiera darse el caso contrario, y, en ese entendido, los múltiples casos intermedios), no. Porque llega el momento, como debería ser siempre, aunque en la mayoría de los casos no lo es; llega el momento en que la persona interior (la única que puede permear en este medio) sobrepasa el aspecto físico que tenga. Así entonces, este aspecto viene sólo, y sólo, a complementar, a "dar cuerpo" a una persona plenamente (hasta donde es posible) conocida.

Personalmente, incluso más evidentemente a ultimas fechas, con el cada vez más extendido uso de las video-conferencias, voy quedando un poco relegado por mi renuencia a utilizar la camarita... voy quedando relegado por mi preferencia al texto que a las fotos, por tener un "blog" sin imágenes, por estos mensajes desabridos y en colores tenues, desleídos... que al parecer, son producto todos ellos, de mi intento por exaltar la idea más que la imágen... otra cosa, por supuesto, es mi incapacidad de expresar esas ideas con palabras como lo pueden hacer en cambio, tan delicada y finamente, poemas como el de janis...

"CIBER ENCUENTRO"

Mis ojos sólo han visto el titilante
fulgor de tu lenguaje en la pantalla,
ventana que me acerca conocida,
muro que me separa inexplorada.

Te leo, y en mi mente se organiza
un cúmulo de imágenes que alcanza
a dar cuerpo a la idea de tu cuerpo,
a dar vida a la idea de tu alma.

Te conozco y te ignoro a un mismo tiempo;
estoy contigo, pero qué lejana;
creo tocar tu piel, y entre mis dedos
sólo vibra mi piel sobresaltada.


Sé que resulta incierto...
si este saberte es fé o es esperanza,
pero si vinieras ....
¿cómoresistirían mis ojos tu mirada?

Tiembla una duda en mi cerebro,
y el temor a lo largo de mi espalda,
formulando insistente la pregunta
de si me verías como me imaginabas.

Y la inquietud me impulsa a refugiarme
en la seguridad de la distancia.
Y no sé si prefiero tu venida,
o soñarte en ausencia enamorada.

Llégate a mí, sin más, y abre tus brazos,
que yo hace tanto tiempo te abrí el alma.

http://190.2.54.19/vthread.asp?idgroup=4164&idareathread=15761&acc=read&idthread=1283004

Saludos...
.

Respuesta...

(De la fascinante oscuridad, y el frío...)

Publica P en su delicioso Blog...

http://elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com/2009/01/respuesta.html

recibí tu mensaje
aquí nada ha cambiado
aún pasan los días
ya es otra vez mañana
y vuelvo a abrir los ojos
tratando de evitar pensar en ti

escarbo entre las horas
sin mucha convicción
evito tropezar
mi rostro en los espejos
y si llega la noche
silencio que he vivido
para poder dormir

por lo demás, ya sabes
la casa empeñada
en ir desordenándose
el trabajo tranquilo
está en algún rincón
aún por hacer

y sí, no te preocupes
tu nombre lo he guardado, letra a letra
en cajas de cartón
no hay ninguna prisa
pásate cuando puedas
a buscarlo

y me atreví a comentar...

... y trato de no moverme
no vaya'ser que deje huella
no vaya'ser que alguien quiera saber
no vaya'ser
que se rompa el hielo bajo mis pies...

P... estimadísimo P... eres fascinantemente oscuro y frío... enhorabuena por ello...

Saludos...
.

empezar una vez más...

(Why are you so serious?... Heath Ledger (qepd) en "The Dark Knight")

En mi desmedido afán
por conocerte
te desconozco

En mi prisa torpe
por acercarme a ti
elijo perdido la dirección equivocada

Y cuando al fin (mera casualidad) te tengo enfrente
es uno a uno el resplandor
y la estatua de sal

Ya luego despierto
a esta eterna silenciosa
solitaria agridulce y dolorosa
noche de tu ausencia

que ahora sé
(lo único que sé)
y suspiro resignado de mi sino
sólo precide el momento
del instinto suicida y puntual
este ansioso correr y lanzarme al vacío
empezar una vez más...
.

HILOS

(De "esa" ineludible búsqueda... )

"Uno se enreda poco a poco en el pasado
hasta que los recuerdos
corren el peligro de no haber sucedido"

fragmento.

http://elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com/2008/10/hilos.html

Juego de mano

(De ese juego tan dificil, que no jugarlo es la forma más inmediata de perder...)

viernes 19 de septiembre de 2008

Juego de mano

:: Estados de fuga.

me gustan tus posturas de no darte
el juego de ausencias
que despliegas en cada cita
como promesa eterna de una sonrisa
conoces bien las reglas
aprendiste hace tiempo la forma de esconderte
he de solucionarlo
asi que compraré una baraja de poker
para la próxima vez que vengas a mi encuentro
nos sentaremos cerca, el uno frente al otro
con la mirada fija, ocultando las emociones
repartidas las fichas de líbido sobre la mesa
jugaremos nuestras cartas en una única mano
sólo nos quedará apostar - cada vez más alto -
hasta que uno de los dos
lo pierda todo

Publicado por P. en 11:57

http://elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com/2008/09/juego-de-mano.html

A mí me ha parecido una genialidad...

Saludos...
.

Bien y mal...

(De la maldición de la clarividencia...)

... recuerdo aquella vez... mientras comíamos... juntos... en aquella época en que las cosas fueron bien... antes de que fueran mal... ella notó que estaba algo pensativo...

- ¿En qué piensas?
- En nada en realidad... sólo estaba tratando de fijar en la memoria este momento... para recordarlo cuando todo haya terminado...

y ella, algo molesta, obviamente...

- No tiene por qué terminar si nosotros no queremos...
- Sí... tienes razón... discúlpame...

ahora recuerdo aquella vez... y sonrio...


Escribe P en su blog:

ceder a sus caprichos es tán fácil
por verla sonreír cuando se aleja
si luego no vinieran estos tiempos
a recordarme, "cuídate", "vigila"
y esa última sentencia aclaratoria
que reza: "piensa en ti"
y a todos rige
ahora, luego nadie es egoísta
precavido tan sólo
me gustaría explicarles que yo sí
pues al cerrar los ojos cada noche
aún guardo su sonrisa
la quiero para mi
ya nada importa
y aunque llegue el mañana en que esto acabe
y deba refugiarme, de nuevo entre vosotros
aceptaré orgulloso el "te lo dije"

Publicado por P. en 17:58

http://elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com/2008/08/abismarse.html

Saludos...

Segunda sección, Bosque de Chapultepec...

(De las ruinas de un pilar...)

"No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos."

Ayer volvimos a perder... no soy más el portero del equipo... ni siquiera titular en el campo... entré en el segundo tiempo a la contención central y no creo haber jugado tan mal... pero eso a nadie le importa... un compañero hace cuentas y aún podemos calificar... yo guardo silencio... espero que nigún Dios vaya a tomar eso como una plegaria... saliendo del campo todo regresa a la normalidad... es mi dosis de angustia de fin de semana... hasta la próxima... ahora sé que fue un error haber aceptado formar parte de este equipo... y peor aún, todo apunta a que en los años por venir añoraré estos sinsabores...

Dormí toda la tarde... desperté poco antes de la media noche, mandé un par de mensajes de celular, me contestaron uno, hablé por hablar como una hora por teléfono (Gracias Fabiola... no se si te diste cuenta, pero gracias...) me levanté para bañarme, y dormí de nuevo... si no me conociera tan bien, diría que esto es una depresión... pero no, no lo es... después de todo padezco periódicas depresiones y sé que esta no lo es... después de todo tuve la voluntad de bañarme ¿que no?...

Desperté tarde y estuve a punto de decidir no acompañar a mi hermano a su entrenamiento de Box en la Segunda sección del Bosque de Chapultepec... pero fui... no era posible que después de no haber jugado el partido completo resultara ahora con que no iba ni siquiera a correr un rato el día de hoy (¿ves como no es depresión?)...

Es un hermoso día nublado, sin rastro de sol... eso sí, me costó mucho trabajo empezar... era como cargar toda la nada sobre la espalda... pero empecé... para sorpresa mía no estoy tan mal en los ejercicios de fuerza... aún no... poco antes de empezar a correr empieza a lloviznar... no hay problema... sólo agrego el gorro para conservar calor por si acaso llueve... lo demás, así ligero está bien... si lo sabré yo... por años practiqué Atletismo... que días aquellos... todo era perfecto...

A medida que avanzo me doy cuenta de que los tendones, al menos por esta vez, me dejarán correr... me duelen, por supuesto, pero he corrido aún con más dolor... esta vez estoy bien... tampoco correré muy rápido... la experiencia es precisa sobre mis limitaciones...

al poco llueve plenamente... que delicia... vienen a mi memoría aquellos días en que correr era uno de mis "pilares de existencia"... había definido tres pilares sólidos e inamovibles... hoy por hoy sólo queda uno... y sólo espero a que ocurra lo que tiene que ocurrir... "sólidos e inamovibles"... jajaja... lo ingenuo que uno puede llegar a ser...

A medida que la lluvia arrecia el bosque se va quedando solitario...

"No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo se despierta con la lluvia.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como a alegres mendigos.

El secreto está en correr con percauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente."

Voy corriendo por las veredas encharcadas y lodosas del bosque... trato de asimilar el sonido de las gotas rompiendo en las hojas de los árboles, en la tierra que poco a poco va quedando regada con pedazos de cielo... recuerdo aquellos días en que corría ligero y veloz... aquellos días en que todo era perfecto... (jajaja... no te preocupes; no me engaño... bien sé que la memoria es imperfecta e imparcial, y siempre recuerda a su favor... pero tiene su encanto jugar a que no pasa uno por esta vida sin haber sido feliz al menos por momentos...)

Termino de correr y el aguacero sigue declarado... camino un poco y extiendo las manos, y levanto la cara, y escucho el suave y profundo rumor, y veo a lo lejos como si la misma nube hubiese bajado a llover a flor de tierra, y le escurren pequeños y urgentes riachuelos a los troncos de los árboles... una orgía... el agua es el semen generoso que la ávida tierra acoge con lascivia en su candente seno para ser fecundada...

Como puedo me desnudo (casi...) y enjuago mi ropa lodosa en los riachuelos cristalinos, la exprimo y me meto al auto donde, prevenido, tengo ropa seca...

ha sido de esos regalos de la vida que hacen pensar (y si no se tiene cuidado hasta creer...) hacen pensar que acaso todo esto puede valer la pena... y sé que pronto también... lo recordaré (engañosamente) como si hubiese sido perfecto...

amaina la lluvia... llega contento mi hermano que, a cubierto, pudo también terminar de entrenar... nos vamos cuando la lluvia ha terminado... y la tierra empieza a vaporizar... tibia y exhausta... como amante satisfecha... y siento como nostalgia... como si algo de mí se quedara en este lugar, en este día, y (vuelvo a jugar) con suerte para siempre...

"No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo."

A la izquierda del roble.... Mario Benedetti... fragmentos...
-

Noche...

(Del engaño que nos mantiene "vivos"...)

Escribe P. en su "Blog":

martes 22 de abril de 2008

Noche

:: Poemas de temporada.

la observo hablar y sé que miente
cuando promete no perderme
en la próxima esquina
no sé si la persigo
o es ella quién me arrastra
en estas horas pardas
desválidos en la barra de las últimas copas
nos han traido hasta aquí dos años y un día
aunque ella no lo sabe
hablamos de la vida
como si la comprendieramos
coincidencias forzadas y otros sueños
nos hacen alargar un dulce duermevela
y cuando se deshace
con la escusa en los labios de la madrugada
su cabello despeinado me recuerda que se aleja de nuevo
. la forma
. perfecta
. de sonreír
oculta en su bolsillo

Publicado por P. en 18:05

www.elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com

... vamos por la vida tan seguros como de la luz del día... sin considerar que si de pronto nos quitaran el sol... descubriríamos que lo único con lo que realmente contamos es con la oscuridad...

Saludos...
-

Jorge Fernandez Granados...

(Del tiempo que pasa...)


Voy a buscarte, Neme, en milpas de granizo.
Quiero encender la leña, que perfume
esta noche de oficios en el frío.
Lo has olvidado todo, Neme,
te vas de la vigilia.
Tus ojos son pájaros blancos
ahogados en la sombra que ha vencido.
Tuviste tanta fuerza y me abrazabas
cuando llegaba el miedo, sus ángeles helados.

Que alta está la lluvia cuando somos de agua.
Tú quieres ver el mar, Neme, tú quieres
ganar la madrugada, golondrinas,
y un lugar donde seamos hijos
de tus primeros hijos
para sentir la misma savia
que una vez te llenó joven los labios,
y otro fuego en tus manos salamandras
y otro sitio en el árbol de tu cintura firme.

¿Por qué somos de muerte, abuela? Será el viento
o este pequeño nudo de cenizas
donde habitaba con dolor el alma
lo que hoy no deja que te vea;
tus tardes de tomate
y el aleteo de roncas plumas
en el temprano horror de la comida
o el místico biscocho que cerraba
entre un lento café, los rituales nocturnos.

Tus aretes de prisma, un rebozo de nudos,
tu inútil monedero que perdías
en los rincones de la casa a oscuras,
el tono de tu voz bajita
que trenzaba las coplas
cuando una paz la entretenía
en las historias de tu costurero,
las hondas islas del dolor que a ratos
cuajaban en la cera donde ardían tus muertos.

¿Dónde estuvimos antes de ser estos que somos?
En una calle con sus perros flacos
buscando en los pellejos la mordida
de algún precario paraíso,
en frases de fideos,
cebando bolsas de mandado
o témpanos de leche (la puntual
papaya y su tabor de cuescos negros),
o viendo en el arroz materia de castillos.

Alguna vez puliste palabras de otra infancia
y qué raro sonaban en las ollas
o en el pasillo con olor a sol.
Tenías un coro de gallinas
muy tontas y espantadas.
Alguna vez nos enseñaste
que las casas se inundan y perdemos
primero el miedo, un día después los muebles,
la ropa, el tiempo, el frío. Todo se lleva el agua.

La furia nos buscaba con dientes amarillos
que burlaban las rejas del corral
como demonios de rosada trompa
y nos pegaban corredizas.
(Ahí perdí un zapato
y un buen pedazo del orgullo.)
Quedó el panteón de los juguetes tibio
de tanto remendar lo destrozado,
la higuera con su tronco lisiado por manubrios.

¿Qué más puede curarnos? Tu fe de manzanilla,
las noche en que el Diablo busca un alma
y el cuerpo es un enigma de ceniza.
Voz que vaciaba la blancura
en mi corazón triste.
Y entonces comprendí que el mundo
sería un territorio de batallas,
que estábamos aquí, lejos y solos,
bajo el viento que rompe los rojos papalotes.

No tenemos proezas, Neme, sólo recuerdos,
luz entre las paredes de ese patio,
geometrías de tensa mantequilla,
un bosque de oyamel y el cielo
antiguo de aguaceros.
No tenemos más que estos ojos
que cuentan esas alas en el aire
y tiemblan en la noche , los mundanos
tesoros de su lumbre, su pan y su memoria.


Del libro:

"Los Hábitos De La Ceniza"
Jorge Fernandez Granados

Como una rueda por dentro...

(De los días tristes... por fuera... y por dentro...)

Mucho me dio a escribir este poema... mucho más me ha dado a pensar... tanto, que mejor no escribo nada... creo que el silencio contemplativo al respecto resulta mi mejor comentario...

16/02/08

El humo escapa de la boca,
rueda en las veredas
balanceando un nombre como de lluvia
una humedad que a entre dientes
suena a desierto

Y rueda la mirada
entre otras palabras que ya no divulgo,
que entre miles de otras bocas
esconden grietas tras el silencio:

Dedicarse a espinar las nubes
con los ojos medios ajados;
alunizar un rostro
sin completamente conquistarlo,
inventar el peso de otro cuerpo
como una raíz de aire

Publicado por Kuhane en 3:31

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Gracias Gia...

Saludos...

Sin mirar atrás...

(De la memoria e insignificancias que la acompañan...)

Cuando se sucede un evento "memorable" en nuestras vidas... es común que ciertos elementos "comunes", y precisamente por comunes, se liguen a la memoria de dicho evento sólo por el hecho de "haber estado en el momento y en el lugar precisos"...
La relación final resulta plenamente risible... y sin embargo inseparable por el resto de la memoria... más aún, se establece una "simbiosis" extrañísima donde un elemento netamente insignificante, pero común, adquiere la importante tarea de detonar un recuerdo que de otra manera, quizás, sólo quizás, correría el riesgo de desvanecerse en el olvido...
Y estas relaciones, a su vez, siempre me recuerdan una obra de cine con cierta fama... "La Mosca"... vayan ustedes a saber porqué...

Y todo esto sale a colación a partir de un poema que he leido en un espacio que visito con frecuencia y que incluso he mencionado aquí anteriormente... aquí el poema...

miércoles 13 de febrero de 2008

Sin mirar atrás
:: Poemas de temporada.


No tenías ya tiempo para perder el tren
y nos refugiamos en un restaurante de cómida rápida
5,95 chicken con fries
y burbujas en el estómago
tal vez no nos mereciamos una despedida lenta
luz de luna, en lugar de infernales fluorescentes
tal vez fue mejor así - como Tú decías -
pero me hubiera gustado al menos
ganar un banco, una esquina
donde poder tropezar
. tu espectro
cuando estuvieras lejos
en lugar de un beso en los labios sin mirar atrás
con sabor a salsa barbacoa

Publicado por P. en 16:13

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Saludos...
-

Des-anudarse

(De nuestro yo incomprensible y perdido... y solo...)

La resolución absoluta de un incendio inadecuado,
se basa en la suma perfecta del tiempo y sus suburbios.
Si alguna vez la boca tropezó de espantos
o masculló alguna aguerrida palabra,
fue solo por inercia, fue solo el hilo
que hala la inocencia,
esa que se guarda todo momento,
expectante a tus ojos,
mirándome allá, bien lejos de mi mismo,
queriendo tocarte y tocarme.
.
Descubrirte
en el barniz viejo de tanto cuento,
en las pecas del muro
en el que solías deshojar las mañanas,
como rogándole a las nubes una lluvia de ideas,
un desvestir al tiempo
con los ojos acólitos del llanto,
al desmadejarse de obsesiones
porque se desconocen las ganas,
porque el que se nos va,
es el que ya no fuimos,
el que después de un porqué de instancias,
se sienta a esperar la decadencia
de la melodía que se esconde bajo las uñas,
.
Bajo el lodo que nos inunda, que nos humedece
casi imperceptible y que nos hace humanos,
ese espacio de la vida que se avienta a la razón,
desconociendo esa inconsciencia deliciosa
que nos llena de tantos otros retratos,
de tantas otras piezas, este tumulto de vacios
que nos descompone o compone,
abrazando a las sombras,
las que se aletargan, se encarnan y gritan ,
como un abismo dentro de uno mismo,
un árbol enlazando sus raíces a falta de semillas.

Kuhane

http://la-escafandra.blogspot.com/

Saludos...
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Silencio...

(Verena Sánchez Doering...)

-
Silencio...
Hay momentos que la vida deja silencio...
Hoy estoy así...

No deseo palabras... dejo entrar al silencio...
Que se instale en mí...
Hará bien al dolor que hoy siento...

Como duelen los días...

(www.martriste.blogspot.com)
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Insomnio...

(De una noche que no podía dormir...)

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontrareís a bordo, ligera de equipaje,
casi desnuda como las hijas del mar.

(Antonio Machado).

Saludos...
-

Perder placer es triste

(De Luis Cernuda...)

Me quedan las tardes
de risas entre amigos
las cartas que escribías
cuando estabas lejos
(hoy he vuelto a leerlas
y no tienen sentido)
mi corazón armado
con instantáneas del amanecer
reloj indiferente
que aún va con retraso

Lo extraño es que en lugar
de olvidarme a mi mismo
aún conservo intactas
las ganas de hacerme daño

Te cruzé esta mañana
cuanto tiempo ha pasado
no pareces feliz
quise contartelo todo
pero sonreí, me hice a un lado
perder placer es triste
aunque más triste es aún
no lograr encontrarlo

www.elcementeriodelasbuenasintenciones.blogspot.com

Saludos...
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A tu lado...

(De ti...)

A tu lado pasan cosas
a tu lado la vida es una sorpresa constante
a veces insoportable
pero siempre fascinante...

.